La pócima para catarsis.

Cuando lamo el borde de tus labios, con esas curvas hondas, siento que intento dibujarte pero te me vuelves abstracta en la punta de la lengua. Se desperdician entonces los suspiros, pero así debe ser, creo que en concepción deben ser exhalados.

Cuando  mi mirada se vira en el temblor de tu boca, ese que haces sin darte cuenta, hay una ruptura interna, una implosión que me vuelve dicotomía.

¿Qué se supone que deba hacer contigo? Me dedico a cazar momentos de combinaciones, donde me derogas, donde me diluyo en tu carnosidad.

Debo aceptar finalmente mi adicción.

Black Iris Jun - Georgia O´Keefe

Deidades Lúdicas.

Septá & Tráya

Por quien quedan gruesamente absueltos

en una temprana anomalía

de verdades incoercibles

aquellos que huyen a su propio ser

en la carátula pálida y apacible

diáfanas y poco afables

como se pintan los vituperios

de rosas con espinas de titanio,

los no pocos que evaden habilmente

la perogrullada, la gleba del vilipendio

y migran al sarcasmo de la mente.

En las madrigueras de las culpas

posicionadas al estrato,

sistemática y programadas azarísticas

confusas y convulsas

de quienes juegan a ser dioses

por ejecutar la tesis y la antitesis

en torno a la oscuridad irracional

y sembrando la duda y la síntesis.

por quienes irrita el caos

en la justicia divina de la entropía

incontrolable, tal vez etérea

en los azarísticos puentes de Van der Walls

que danzan hasta romperse

hasta evaporarse en lo aleatorio

en la inextricable conversión del mal.

La aprensión se dibuja en las líneas

de quienes pierden el control

en las ansiadas trincheras,

catalizada por estructuras anónimas

que juegan a la ignición de las reglas

para iniciar un tablero de nada

donde se las arreglen las deletéreas.

El resquemor del que mira en el anonimato.

   Te miro a ti, a través de la persiana.

   Tú, por supuesto, no te imaginas que estás siendo velada.  

   O sí, realmente no lo sé.

   A veces usas un peinecito azúl que tienes como micrófono, y modelas por la habitación cantando. Desde aquí puedo escucharte, suena a Gloria Estefan.

   Aciago, miro la distancia entre nuestras ventanas; maldigo esta pena lóbrega que me mata y me inyecta curare cuando por fin me he decidido a decirte: "hola".

   No sé si lo notas, pero me estás volviendo loco. No sé si puedo detenerme mientras repta en mi subconsciente esta animadversión por ti, pero vas siendo mi elíseo desde hace algún tiempo.

   Empero, en este caso yo te miro desde la perspectiva de un desterrado como Caín.